Всем эпиграфам эпиграф и мочалок командир.
среда, 07 января 2015
02:56
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 10 апреля 2013
02:50
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
среда, 03 апреля 2013
воскресенье, 27 января 2013
Во Вселенной нас четверо:
нож, рана, пластырь и ты, сердце.
Любовь - это нож, которым я копаюсь в тебе.
Любовь - это функция,
мы говорим, что в нашей Вселенной
ее самой по себе не существует.
Я являюсь то раной, то пластырем,
я не знаю, чего я хочу для тебя
нож, рана, пластырь и ты, сердце.
Любовь - это нож, которым я копаюсь в тебе.
Любовь - это функция,
мы говорим, что в нашей Вселенной
ее самой по себе не существует.
Я являюсь то раной, то пластырем,
я не знаю, чего я хочу для тебя
02:01
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
воскресенье, 09 сентября 2012
Вот я. Вот стол. Вот руки.
Нет, я не напишу тебе стихов.
Мои стихи - всегда как паразиты.
Агониафаги,
пожиратели тоски, душевного смятения, тревоги.
Я ими от отчаянья блюю.
Из глубины груди извечный зов
то жаждет крови, то сипит: мы квиты,
и повторяют стенки опустевшей фляги
его слова, и на обочину дороги
глотком последним виски я плюю.
Досадно.
"Ату, ату его!" - хочу сказать
я копошащимся в плевке словам,
до этого так долго застревавшим в горле,
теперь - исторгнутым наружу, - "Взять!"
Но в горле новый ком, на шее - новый камень,
на жизни - новый крест;
и время покидать еще с тобою необжитую обитель.
А в обнищавшей разумом некстати голове
звучит нелепое:
"Всяк, кто любил - дебил. А я их шайки, верно, предводитель".
Нет, я не напишу тебе стихов.
Мои стихи - всегда как паразиты.
Агониафаги,
пожиратели тоски, душевного смятения, тревоги.
Я ими от отчаянья блюю.
Из глубины груди извечный зов
то жаждет крови, то сипит: мы квиты,
и повторяют стенки опустевшей фляги
его слова, и на обочину дороги
глотком последним виски я плюю.
Досадно.
"Ату, ату его!" - хочу сказать
я копошащимся в плевке словам,
до этого так долго застревавшим в горле,
теперь - исторгнутым наружу, - "Взять!"
Но в горле новый ком, на шее - новый камень,
на жизни - новый крест;
и время покидать еще с тобою необжитую обитель.
А в обнищавшей разумом некстати голове
звучит нелепое:
"Всяк, кто любил - дебил. А я их шайки, верно, предводитель".
Я тяжелоступово рождение
отмечаю так же, как свое.
Так же щемит в солнечном сплетении.
Так же сыростью застолье отдает.
Я в этот день ем свой первый летний арбуз. Я нанизываю на память последовательно:
- липкий арбузный сок на колени каплет,
- в письмах его обвожу рисунки щенят любовно,
- ливень создал затор под моим балконом,
- а на зимнем другом балконе были книги его и какао,
- голос его в потрескивании пластинки,
- голоса пытаются его оживить с переменным успехом,
- от всего перечисленного веет прекрасной печалью.
И каждым тяжелым слогом падает на меня, как лавина осколков бетонной стены,
слово Баг-да-ди.
А каждым звуком ласкает раны, как спиртовой раствор йода,
слово Л-у-б-я-н-к-а.
отмечаю так же, как свое.
Так же щемит в солнечном сплетении.
Так же сыростью застолье отдает.
Я в этот день ем свой первый летний арбуз. Я нанизываю на память последовательно:
- липкий арбузный сок на колени каплет,
- в письмах его обвожу рисунки щенят любовно,
- ливень создал затор под моим балконом,
- а на зимнем другом балконе были книги его и какао,
- голос его в потрескивании пластинки,
- голоса пытаются его оживить с переменным успехом,
- от всего перечисленного веет прекрасной печалью.
И каждым тяжелым слогом падает на меня, как лавина осколков бетонной стены,
слово Баг-да-ди.
А каждым звуком ласкает раны, как спиртовой раствор йода,
слово Л-у-б-я-н-к-а.
суббота, 25 августа 2012
15:56
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
пятница, 24 августа 2012
воскресенье, 19 августа 2012
Спасибо гильдии безработных философов
понедельник, 13 августа 2012
понедельник, 16 июля 2012
